A dimensão esquecida

Para o amigo e poeta da vida Rubem Leite

 

O triste é que foi tudo impuro como o salto que levita. O salto é imantado a uma lei que desconhecemos.

Eu disse triste? Não. Foi apenas uma mentira que pensava e descarrilou minha língua, chicoteando-a. Esta é a linguagem da vida e eu a ouço. Disso você não entende, por mais que especule. 

Quer saber mesmo o que penso? Sim?  Então vamos lá. Mas, não me venha com assuntos corriqueiramente manjados. Não quero saber da liberdade contingencial e condicionada. Tire a liberdade de tudo que seja exato ou metafísico. Começamos por aqui.  Este é um generoso começo não concorda?

A noite hoje está cheia  como uma grande colmeia. Consegue ouvir?  Já pensou na possibilidade da existência de vida dentro de uma xícara de café? Lembrei-me da amiga de uma tia minha. Previu os dois enfartes do meu tio, a vinda de uma “vida nova” e uma perda na família ( referia-se a minha tia-avó, bem debilitada por sinal) em uma xícara de café. Enfim, a coitada não descobriu é que era com o dinheiro das “consultas espirituais”  que o filho, meu grande amigo, bancava o baseadinho para todo mundo. 

Está bom o café? Desculpe. Você não toma mesmo café?  Pois deveria, não se deve confiar nas pessoas que não tomam café. Deixe que eu tomo o que coloquei para você enquanto vamos lá para fora.

Claro, na calçada mesmo.  Você é mais um que não repara no chão? Pois eu daria tudo para ouvir o que uma calçada tem a dizer.  Bem, não seria uma conversa, não há igualdade com as calçadas e o chão. O que pode haver são segredos. Unicamente segredos. Segredos sóbrios. É isso que nos separa do chão e das calçadas: segredos.

Um segredo nunca foi sinônimo de verdade exclusiva. Isso é papel de editor de revistas de fofoca ou diretor de novelas. Um segredo é anunciação.

Você já pensou sobre o seu segredo?  A entonação foi acidental, não me chame de arrogante. Eu respeito seu direito de não responder, mas, guarde a pergunta. Um segredo também é incubador de respostas.

Acompanhe aquele  casal. O segredo da mulher que segura na mão do homem, e busca sua alma, está longe do prazer. Aliás, amigo, ai daqueles que preconizam o prazer como a sístole-diástole da vida! O prazer da mulher está em ser silêncio e buscar o vazio.  Para ela, o homem é muito mais que um complemento. São as pessoas difíceis que enaltecem as nossas fraquezas  e ela por ser linha e ele agulha, formam o manto. O frio, entretanto, é o que os separa. O frio é consoante, o frio é passageiro. 

Poderia dizer que esta é uma realidade das grandes cidades. Especulo apenas para você, testemunha dos meus devaneios. Para qualquer outra pessoa, um passo além da fronteira dessas palavras seria um desperdício.  O barulho, a discussão...são sempre registros do que deveria ter ficado no silêncio. Aproveito para considerar que  o barulho tem a mesma propulsão do chicote que esfola e instiga a língua. O único veneno que paira no ar é a suspeita. Triste realidade não?

Eu agitado? Deve ter sido o café.  Nossa, acabei falando demais! São cinco horas da manhã!  Você quer mesmo ir? 

Vá pela calçada mais longa, esta que segue a Avenida até o final.  Depois, siga pelos seus devaneios fieis e encontre o amanhecer do dia com olhar raro, o olhar que não faz do dia “mais um”.  

 Não ria, é serio!  A loucura só é tormenta para quem não cabe nela ou faz dela um vício. 

Vou terminar de ler meu livro de Contos Espanhóis. 

Eu ficarei bem, obrigado.