Post de despedida

Olá pessoal!

Depois de um bom tempo, resolvi aparecer e tirar as poeiras do blog.

Como tudo na vida obedece a ciclos, com este espaço também não seria diferente. Esta é minha última postagem.

Enquanto escrevo e dou vida a este espaço em branco, lembro das inúmeras amizades virtuais que surgiram por aqui, o meu primeiro convite para participar de uma antologia fora do Brasil, os feddbacks sobre os poemas...

A última vez que passei por aqui ainda não era um psicólogo e estava ensaiando a publicação                      ( independente, no melhor estilo DIY) do meu " O Livro do Antes" que com muito esforço e contribuição de amigos, a generosidade dos eventos e saraus, consegui vender mais de 500 exemplares!

Hoje me despeço do blog, um espaço virtual mas intensamente afetivo, que tanto me ajudou neste caminho com as palavras e no encontro com pessoas tão especiais ( como não lembrar, por exemplo, do amigo e professor Rubem Leite!).  

Para quem quiser continuar me acompanhando, deixo o convite para conhecer o projeto que dou vida junto com a Carolina Sab, minha namorada. O Comum a 2. é um projeto de edições artesanais e intervenções pelas cidades com lambe-lambes de poesia.
Com o projeto já somamos 3 livros, e um tantão de coisas que é bem melhor acompanhar por lá!
Se quiser conhecer a página no Facebook, é só clicar aqui. .

Como psicólogo clínico estou atendendo em Santo André e coordenando alguns grupos de estudo com o enfoque na abordagem junguiana.
As informações sobre os atendimentos ou os grupos são esclarecidas no email: thiago.cdomingues@gmail.com

Obrigado a cada um que passou por aqui!

Até uma próxima!

Thiago Domingues

Poema para Manoel de Barros ( em ocasião de seu encontro com as estrelas)

Eis que os tempos de combate
duram o mesmo que as estrelas que vemos.
Eis que a vida
é como uma palavra certeira
sabe bem disso, poeta.

Demoramos para entender você
porque a poesia é como café quente na boca
e a sua mentira, que seja 90%
super a mais-valia da verdade.

Exageramos na diabetes
e na hipertensão
porque vivemos uma vida sem sabores.

Eis que a sua poesia, Manoel
é um convite:
celebremos o aroma do barro
o bolo com gosto de saudades
os olhares com gosto de açúcar.

Se choramos com a sua ida?
Somos sua poesia de uma pátria só
e te escuto convidando os homens
dando uma chave a cada um de nós
abrindo a verdadeira porta das cidades
multiplicando os caminhos
semeando a chuva oculta.

Sim, choramos.
Mas as estrelas são abraços gigantes
as estrelas são amigas
você que me disse, Manoel.

Aprendi contigo
que o desuso das coisas
está no avesso
é lá que elas estão prenhes
sem nunca terem ouvido falar em sexo.

Será o céu um bom lugar para morar?

Manoel
você que inventou o reino das toalhas felpudas
a homeopatia das primaveras
o louvor dos canhões de guerra de travesseiro.
O céu é habitável
mas seria mais verdadeiro te encontrar
amolecendo o por do sol dentro de uma laranja
ensinando o doce ao limão
falando francês com o cachorro da rua
e amando
através da biodinâmica crepuscular do olhar.

Manoel! Eu me apaixonei Manoel!
Meu coração desfolha poesia!
Mas você ri...
depois escova os dentes
como quem acaba de almoçar.

Manuel! Por que come pera enquanto eu falo?
Por que ri
como um Deus que a cada soluço
cria um destino.

Você
que revogou um clima novo na terra
para erradicar a indiferença
uma doença grave
agora vai dormir.

Quando acordar
Manoel
vai continuar despertando pedras.

Velocidade

Antes de escrever versos

eu crio mundos.

Escrevo enquanto as cidades estão na subida

porque desceremos todos juntos

e buscaremos os soterrados

ressuscitado-os com palavras.

As histórias estão presas

no ingrato ferro e bolo de cimento

em todo avanço que cobre a Primavera

que agoniza raízes

que abafa o esplendor das Paineiras

que faz os homens se levantarem contra outros homens.

Por onde segue a canção do caminho?

Onde está Atlas e a essência do planeta?

Persisto

porque sou poeta

que perfuma a Lua

e mostra aos homens a subversão da sombra

o recuo do clarão azul

transformando o desencanto em  legado.

Inquietas

massas ocas de pele e sebo

inventam precipícios

e lá se vão

longamente

rumo a uma feira de frutas vencidas

e peixes podres.

Não são os meses que tocam os anos

e o primeiro mundo existe.

Está no Amor das nuvens

 não nos homens de pele de enxofre de Manhattan

onde um mundo gradualmente novo se expande em seus dedos...

enquanto você dá poder à ilha

ela ri de você

te chupa

suga de forma indomável

seu hálito de vida.

Os fascistas estão com fome

e querem mais do que três refeições ao  dia.

O mundo ficou mudo

costurado com conforto.

Não terás destino

não terás repouso

enquanto os mesmos filhos de Santa Clara e Francisco

nascerem com a condenação ao silêncio.

Condenados ao silêncio

estão os cães nas ruas

e os animais que são espeto

deformados

como uma lembrança fria que corria.

Com golpes de individualismo e tecnologia

estamos nós

também

condenados ao silêncio.

Seremos resgatados

porque estamos acompanhados

pelo desejo de repartir o amor

em zonas vitoriosas.

A poesia arrancada da terra

testemunha dos dias de consciência

acalmou o frequente sofrimento:

antes do amor

estávamos sozinhos.

O amanhã será

a emanação de um novo mundo.

Poema sobre a passagem do tempo

" Tem gosto de nuvem

do Paraíso". 

Enquanto você dormia

ouvia suas histórias de Presente e Passado.

Era meia-noite

meus ouvidos estavam agitados

como um colecionador de moedas. 

Era uma só voz

e eu já tinha meu amuleto de histórias.

Meu vocabulário se apagou 

( não sou um poeta de palavras)

e tinha nas mãos o segredo do horizonte

meu próprio mito individual.

Mas seus olhos são maiores que a morte

e da aventura que é responder o esquecimento

caiu do céu

como mais uma de suas histórias

o segredo certo para sorrir

o tempo puro para chorar.

Lia com os pensamentos
cada frase
cada história sua
e venci a resistência da rua.
Pescava cada esperança ali despedaçada
e do chão recolhia colares
sorrisos
sentimentos inconclusos.

O evangelho que é estar ao seu lado
deslizando pelas laterais do seu sorriso curto
seus olhos apertados
fiéis como a noite
curavam minha ansiedade
como um fumo
enrolado na palha do tempo.

A chuva caiu
quando o céu quebrou
e se algo se for
lembre-se:
os encontros não são acidentes.

Poema para a serenidade

Todos caíam. 

Preferiram a queda

a viver de olhos fechados. 

Foi tudo muito rápido

não houve silêncio

para buscar memórias.

As feridas já nasceram prontas.

Doíam

porque a humildade nos rasga

até cicatrizar a sombra.

Ainda quis saber

em que parte do invisível

elas estavam sendo gestadas.

E como ficam as feridas

e os escombros

se embaixo da avenida

não há arco-íris.

Alguns diziam: " foi melhor assim".

Mas a dor

antes de florescer

não muda de lugar tão cedo.

Vieram

como abelhas 

procurando ideias doces.

Trouxeram a pontualidade de uma mentira

para recompor a tristeza.

Sobreviver

não depende de princípios básicos que aprendemos na escola.

A sobrevivência é a herança do vazio

que abre portas

enterra medos

propaga o amor de mãe

em toda tempestade.

Basta estender as mãos. 

Das partes de uma história

deixada para trás 

a tristeza é como um dia simples

que ninguém colocou lá.

Ela está

perdida

em algum lugar do ontem

ferindo os pensamentos que não saem do lugar.

A tristeza deixa suas marcas

como um gigante

que sai de um mar sereno

para criar ondas.

* * * 

Como uma voz alta

o dia amanheceu sem parar.

E todas as certezas que tive com medo

foram apenas ideias antes de dormir.

A tristeza foi embora

porque tinha um nome.

O gigante explodiu. 

Seus restos viraram uma grande cidade ao Norte.

O que antes era vazio 

passou a ter a densidade do tempo presente

e um recado para meu futuro:

as abelhas deixaram as ondas

a tristeza um barco

e em breve

aprenderei a navegar. 

Poema habitado

E se o mundo não fosse escuro
antes de você chorar?

Aqui estão minhas mãos
como uma mesa posta.

Balança o mundo sob seus pés
caem suas lágrimas
como o sopro de um machado.

O que pode o poeta
contra lágrimas que não se aquecem?

Com horário marcado
saímos.
Cruzamos a cidade
e a impaciência dela
seguia como um adversário de seu sorriso.

A noite cedeu uma lua particular
e continuamos.

A pele dela
um terraço de acontecimentos
e o cigarro devorava a tristeza que ela sentia
virando música entre seus dedos.

Foi com um chiclete que ela me deu
que eu conheci as canções de um terreno por Santo André.
O caminho até a boca dela
frescor rasgado pela anatomia das frutas
em cores que trabalham.

Debaixo de cada lágrima
um ponto de partida
uma rota de precipício
e a solidão pregada na parede
como um santo padroeiro
abençoando os peregrinos.

Eis que eu reclino os dias frios
e novos ossos protegem seu coração
de palavras selvagens
de quem aprisiona sua subida ao céu dos Homens.

Concentrado
sou como uma igreja aos pobres
sou como a raiz de nossa mãe que nos protege.
Uma flor decifrou o segredo de um anjo
seus olhos apertados decifram o segredo do instante.

Confia.

Poema 59

" Desde ontem, meus pensamentos todos envolvem você. Dirigindo, trabalhando...Justamente olhando a lua, basicamente nossa madrinha. 

Um manto azul nos cobre.

e com um lápis 

eu escrevo com tintas no vento. 

O seu sorriso é a minha civilização

herança que deixou

aos que se curaram.

O remédio

bem sabes

é viver.

Prendi meu silêncio 

entre as folhas verdes do meu peito

e a alegria 

inflou suas velas.

Eu sou

o que dela

se leva.

O vento

das minhas tintas

escreve em páginas de recomeço

saudando minha aventura

como uma baiana de vestido rendado

milagres e dendê. 

Confia

que a vida tem seu manto

e agulhas. 

Confia

e nunca morrerá de frio.

Serás sempre um livro

pedindo tinta e recomeço.